Jean-Pierre Duprey
(1 de enero de 1930, Rouen - 02 de octubre 1959, París)
Fue un poeta y escultor francés, uno de los ejemplos modernos de un poeta maldito. Duprey dijo: "Yo, yo no debería estar atrapado en esta galaxia!". André Breton, fascinado por la oscuridad y la imaginación en la poesía de Duprey, invitó al autor a París en 1948. Todas las preguntas planteadas en los poemas de su último libro <El Fin Y El Camino> (1970) se quedan sin respuesta, pero su autor encontró "su manera, en alguna parte, más allá" (Jouffroy, 1970). Un día fue a la tumba del soldado desconocido en el Arco del Triunfo y orinó en la llama eterna por lo que fue detenido y golpeado en la cárcel; más tarde también fue trasladado a un hospital mental. Entre 1951 y 1958 abandonó la escritura para dedicarse a la escultura en hierro y a la pintura, repleta de seres fantásticos y amenazantes. Escribió su último libro en 1959 y al finalizar, le pidió a su esposa llevara el manuscrito a Breton. Cuando ella regresó de la oficina de correos, lo encontró muerto; se había ahorcado en su estudio. Tres días antes de su muerte, dijo con calma a un amigo: "Yo soy alérgico a este planeta".
Segunda Noche
¡Un poco de viento en las velas de la muerte!
No sé cuál rostro se perdió,
pero ya no me reencuentro.
La noche enrolla sus sábanas,
negras a los ojos de los vivos,
blancas en torno de los otros.
¡Oh, qué fácil el misterio!
Un árbol,
de extraña manera,
despegaba hoja por hoja las olas de lo que yo llamaba mis venas,
mis uñas
y el resto de los pensamientos del cuerpo.
La muerte tenía su camisa de cristal,
mi sombra le servía de guarida.
Nuestras manos se buscaban en lo que el agua quemaba.
Los fantasmas comían en las ventanas.
Y en esta noche había un retardo y alguna cosa blanca...
En esa oscuridad,
la alcoba se enrollaba en torno de su última intimidad.
Y lo blanco decía: soy lúcido.
Lo negro decía: soy todo.
Lo blanco era el pensamiento trémulo de la noche.
Lo negro pensaba: soy el final.
***
El Bosque Sacrílego
(fragmentos)
-Número 1: Cuando la araña haya escupido tres veces, cuando haya hilado su voz de tela tejida por sus muletas de trompetas, el mundo habrá cambiado de sentido y la tierra de nombre. Y ya oigo decir que la vanguardia del ejército de los cadáveres ha incendiado las tumbas y proclama la llegada de la libertad por el ataúd...
-Número 2: Tengo que coser los árboles para el velo de nuestra señora pues yo me proclamo sastre... (hunde su puñal en un tronco de árbol). Las hojas gritan y algunas ramas sangran...Pero este alcohol de cabeza de madera carece de sabor. ¡Tengo sed!
-Número 3: Os saludo con todos mis colmillos; ¡y que la lepra consuma vuestros disfraces! (...) ¡A la hora determinada de una cifra exacta que es XII -y esta hora no varía- aparecerá, en la encrucijada de los espacios que faltan, el caballero Sagitario cuya montura, la montura de espectro, pisa un sol de disco!... El resultado no está previsto, pero predigo en consecuencia el próximo fin de las hostilidades de la paz... Por lo demás, la batalla ya está rabiosamente emprendida y es la misma rabia de los cadáveres en libertad que lleva el viento bueno y malo.
Número 4: !Muy buenos días según la costumbre y las cortesías de perro! (...)
Número 1: La muerte no tiene importancia ya que no es más que una especie de genuflexión [reverencia]. Pero mi brazo ha chocado y mi cráneo me duele, abierto sobre un abismo en mi interior...
Número 2: ... ¡Igual que mis asas o, si prefieres, mis brazos! Me desvelan un vacío flotando dentro del vaso de mi cuerpo; ¡y pronto veré heridas en mis dedos o fuera! Pero ni sangro ni sudo...
...¡Pero cojeo! Y mi pata izquierda es demasiado corta para mí... (arranca su máscara y reaparecen todos sus rasgos de loco-furioso-como-cojo)
El Loco: ¡Me falta un signo! Mi cojera es testigo.
Número 1: Sueño de vampiro...¡ Cristal del mar y triple muerte en mis ojos! El viento nos construirá un edificio público y el cielo de la tempestad que se acerca será nuestra sala de armas. ¡Ven! ¡Con tu locura si lo prefieres, pero ven!
Voz Del Número 1: Llegamos tarde, pero ¡no importa!... Mordamos a los muertos y hagamos a los vivos signos imposibles a los que atribuiré, sin embargo, un sentido netamente negativo. La batalla está en su apogeo... Pero nosotros dejamos aquí nuestras insignias de perros...
***
De Dans L'oeil De Miroir (Derriére Son Double)
Los estuches de las lombrices en tierra
son serpientes que se cristalizan
y para cambiar el mar en aire
adquieren el color del Transparente y pican.
Las lombrices de hierro se desarrollan
en los huecos huecos de las lombrices de vidrio.
Cuando fluyen los hilos de tierra
el agua se convierte en barro de aire-cielo.
Tu sangre, agua de carne encendida
no está en tu doble, pero tus ojos
la llevan como un huevo o una vena duplicada.
Hay sangre enrojecida en el fuego.
Y todo eso es un exterior
que forma parte de tu interior.
Sólo la muerte puede poner allí un cristal
-Piedra sin brillo, pero Transparente en el corazón
y ese diamante de aire sangra en ti, y toma tu peso.
***
Jean Pierre Duprey Orina Sobre La Llama Del Soldado Desconocido.
Como amueblar los pisos de los jóvenes casados
y engalanar el tálamo con rosas perfumadas
que aromen sus peleas nupciales,
como mullir los tiernos almohadones
donde sus cráneos reposen,
como armar el sudario de unas sábanas
donde nadar naufragios...
Como una mirada tranquila quise ser...
Pero París arde de un hambre inenarrable
mostrando los desnudos de todas sus miserias
y no es tiempo de risas y de abrazos.
El Sena se desploma por sus puentes
arrastrando el cadáver global de una ciudad quemada,
los hombres no son siquiera sombras en el río,
y la sangre que brilla en lluvia de cerezas
como una primavera del horror.
Como tender una melena sobre los aguamaniles [jarros]
y ponerle el jabón más aromado,
como el joven desnudo en el barreño [balde] de zinc
recibe el frote suave de la madre en su espalda,
como el rizo crujiendo sobre la piel de un sábado...
Así quise ser yo,
así.
Y orinarme en los símbolos del mundo.
***
Fragmentos Varios
Una mano de rosas clavada sobre un objeto negro...
¿Qué queda, qué queda?
Del cielo sólo un gran tejido ajado de espectros
y los ojos que sólo colman las órbitas del vacío.
Una araña desplaza la noche,
es el sueño de una muerta
La araña lleva en sí el sexo abierto de la noche
y sus hijos irán a ennegrecer el sueño de los vivos.
Un paso secreto cierra el túnel del silencio
y la estrella palidece.
En la cámara nupcial,
es la cultura de los corazones negros.
Loreta... Olim perseguidas por sus sombras.
La balanza se inclina hacia el lado del abismo.
A todo lo largo de los muros se encienden los candelabros que no alumbran,
sino reflejan los ojos de los muertos, los habitantes.
***
La eternidad en sábanas negras. En mis funerales, vestido de ceniza.
¡Aquí el gran trepanador de imbéciles!... Nos transformaron.
Lo que somos nos produce un hermoso reflejo y yo siempre llevo conmigo la foto del supremo detergente.
¡Todos nuestros puertos naufragarán en alguna parte!
Tengo un navío, una pala de recuerdos que flota, que flota.
…Lanzo un gran día al descubierto; ya tengo comisión por el día de los muertos.
En otro lugar, cerré puertas y ventanas, bajé las cortinas, busqué los venenos posibles. Tengo la vela como el interior de la vista y nada me impedirá arrojarme al fuego de los proyectiles de recuerdos.
Herrero, golpeé en la cabeza de piedra los fuegos de pólvora de un acero que no quería oírse decir.
Instalado por mi cuenta, separé lo propio de lo que no era; instalado especialmente, me reemplazo por un sueño lleno de galpones que me alojan un seso convertido en esponja en una cama de arañas crudas.
Y a mí me gustaban bien cocidas, patas peladas, espárragos de rabia