🎼With A Little Help From My Friends🎶

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Julián del Casal

Julián del Casal
Cuba 1863 - 1893

Nihilismo

Voz inefable que a mi estancia llega
en medio de las sombras de la noche,
por arrastrarme hacia la vida brega
con las dulces cadencias del reproche.

Yo la escucho vibrar en mis oídos,
como al pie de olorosa enredadera
los gorjeos que salen de los nidos
indiferente escucha herida fiera.

¿A qué llamarme al campo del combate
con la promesa de terrenos bienes,
si ya mi corazón por nada late
ni oigo la idea martillar mis sienes?

Reservad los laureles de la fama
para aquellos que fueron mis hermanos:
yo, cual fruto caído de la rama,
aguardo los famélicos gusanos.

Nadie extrañe mis ásperas querellas:
mi vida, atormentada de rigores,
es un cielo que nunca tuvo estrellas,
es un árbol que nunca tuvo flores.

De todo lo que he amado en este mundo
guardo, como perenne recompensa,
dentro del corazón, tedio profundo,
dentro del pensamiento, sombra densa.

Amor, patria, familia, gloria, rango,
sueños de calurosa fantasía,
cual nelumbios abiertos entre el fango
sólo vivisteis en mi alma un día.

Hacia país desconocido abordo
por el embozo del desdén cubierto:
para todo gemido estoy ya sordo,
para toda sonrisa estoy ya muerto.

Siempre el destino mi labor humilla
o en males deja mi ambición trocada:
de no verla llegar ya desconfío,
y más me tarda cuanto más la ansío
y más la ansío cuanto más me tarda.

La canción de la morfina

Amantes de la quimera,
yo calmaré vuestro mal:
soy la dicha artificial,
que es la dicha verdadera.

Isis que rasga su velo
polvoreado de diamantes,
ante los ojos amantes
donde fulgura el anhelo;

encantadora sirena
que atrae, con su canción,
hacia la oculta región
en que fallece la pena;

bálsamo que cicatriza
los labios de abierta llaga;
astro que nunca se apaga
bajo su helada ceniza;

roja columna de fuego
que guía al mortal perdido,
hasta el país prometido
del que no retorna luego.

Guardo, para fascinar
al que siento en derredor,
deleites como el amor,
secretos como la mar.

Tengo las áureas escalas
de las celestes regiones;
doy al cuerpo sensaciones;
presto al espíritu alas.

Percibe el cuerpo dormido
por mi mágico sopor,
sonidos en el color,
colores en el sonido.

Puedo hacer en un instante
con mi poder sobrehumano,
de cada gota un océano,
de cada guija un diamante.

Ante la mirada fría
del que codicia un tesoro,
vierte cascadas de oro,
en golfos de pedrería.

Ante los bardos sensuales
de loca imaginación,
abro la regia mansión,
de los goces orientales,

donde odaliscas hermosas
de róseos cuerpos livianos,
cíñenle, con blancas manos,
frescas coronas de rosas,

y alzan un himno sonoro
entre el humo perfumado
que exhala el ámbar quemado
en pebeteros de oro.

Quien me ha probado una vez
nunca me abandonará.
¿Qué otra embriaguez hallará
superior a mi embriaguez?

Tanto mi poder abarca,
que conmigo han olvidado,
su miseria el desdichado,
y su opulencia el monarca.

Yo venzo a la realidad,
ilumino el negro arcano
y hago del dolor humano
dulce voluptuosidad.

Yo soy el único bien
que nunca engendró el hastío.
¡Nada iguala el poder mío!
¡Dentro de mí hay un Edén!

Y ofrezco al mortal deseo
del ser que hirió ruda suerte,
con la calma de la Muerte,
la dulzura del Leteo.

Post umbra

Cuando yo duerma, solo y olvidado,
     dentro de oscura fosa,
por haber en tu lecho malgastado
     mi vida vigorosa;

cuando en mi corazón, que tuyo ha sido,
     se muevan los gusanos
lo mismo que en un tiempo se han movido
     los afectos humanos;

cuando sienta filtrarse por mis huesos
     gotas de lluvia helada,
y no me puedan reanimar tus besos
     ni tu ardiente mirada;

una noche, cansada de estar sola
     en tu alcoba elegante,
saldrás, con tu belleza de española,
     a buscar otro amante.

Al verte mis amigos licenciosos
     tan bella todavía,
te aclamarán, con himnos estruendosos,
     la diosa de la orgía.

Quizá alguno, ¡oh, bella pecadora!,
     mirando tus encantos,
te repita, con voz arrulladora,
     mis armoniosos cantos;

aquellos en que yo celebré un día
     tus amores livianos,
tu dulce voz, tu femenil falsía,
     tus ojos africanos.

Otro tal vez, dolido de mi suerte
     y con mortal pavura,
recuerde que causaste tú mi muerte,
     mi muerte prematura.

Recordará mi vida siempre inquieta,
     mis ansias eternales,
mis sueños imposibles de poeta,
     mis pasiones brutales.

Y, en nuevo amor tu corazón ardiendo,
     caerás en otros brazos,
mientras se esté mi cuerpo deshaciendo
     en hediondos pedazos.

Pero yo, resignado a tu falsía,
     soportaré el martirio.
¿Quién pretende que dure más de un día
     el aroma de un lirio?

Ruego

Déjame reposar en tu regazo
el corazón, donde se encuentra impreso
el cálido perfume de tu beso
y la presión de tu primer abrazo.

Caí del mal en el potente lazo,
pero a tu lado en libertad regreso,
como retorna un día el cisne preso
al blando nido del natal ribazo.

Quiero en ti recobrar perdida calma
y rendirme en tus labios carmesíes,
o al extasiarme en tus pupilas bellas,

sentir en las tinieblas de mi alma
como vago perfume de alelíes,
como cercana irradiación de estrellas.

Flor de cieno

Yo soy como una choza solitaria
que el viento huracanado desmorona
y en cuyas piedras húmedas entona
hosco búho su endecha funeraria.

Por fuera sólo es urna cineraria
sin inscripción, ni fecha, ni corona;
mas dentro, donde el cieno se amontona,
abre sus hojas fresca pasionaria.

Huyen los hombres al oír el canto
del búho que en la atmósfera se pierde,
y, sin que sepan reprimir su espanto,

no ven que, como planta siempre verde,
entre el negro raudal de mi amargura
guarda mi corazón su esencia pura.

Flores

Mi corazón fue un vaso de alabastro
donde creció, fragante y solitaria,
bajo el fulgor purísimo de un astro
una azucena blanca: la plegaria.

Marchita ya esa flor de suave aroma,
cual virgen consumida por la anemia,
hoy en mi corazón su tallo asoma
una adelfa purpúrea: la blasfemia.

La agonía de Petronio
(Fragmentos)

hasta que heló su voz mortal gemido,
amarilleó su rostro consumido,
frío sudor humedeció su frente,
amoratáronse sus labios rojos,
densa nube empañó sus claros ojos,
el pensamiento abandonó su mente.

Y como se doblega el mustio nardo,
dobló su cuello el moribundo bardo,
libre por siempre de mortales penas
aspirando en su lánguida postura
del agua perfumada la frescura
y el olor de la sangre de sus venas.

Las horas

¡Qué tristes son las horas! Cual rebaño
de ovejas que caminan por el cielo
entre el fragor horrísono del trueno,
y bajo un cielo de color de estaño.

Cruzan sombrías en tropel huraño,
de la insondable Eternidad al seno,
sin que me traigan ningún bien terreno,
ni siquiera el temor de un mal extraño.

Yo las siento pasar sin dejar huellas,
cual pasan por el cielo las estrellas,
y aunque siempre la última acobarda,

de no verla llegar ya desconfío,
y más me tarda cuanto más la ansío
y más la ansío cuanto más me tarda.

Nostalgias

1
Suspiro por las regiones
donde vuelan los alciones
     sobre el mar,
y el soplo helado del viento
parece en su movimiento
     sollozar;

donde la nieve que baja
del firmamento, amortaja
     el verdor
de los campos olorosos
y de ríos caudalosos
     el rumor;

donde ostenta siempre el cielo,
a través del aéreo velo,
     color gris;
es más hermosa la luna
y cada estrella más que una
     flor de lis.

2
Otras veces sólo ansío
bogar en firme navío
     a existir
en algún país remoto,
sin pensar en el ignoto
     porvenir.

Ver otro cielo, otro monte,
otra playa, otro horizonte,
     otro mar,
otros pueblos, otras gentes
de maneras diferentes
     de pensar.

¡Ah! si yo un día pudiera
con qué júbilo partiera
     para Argel,
donde tiene la hermosura
el color y la frescura
     de un clavel.

Después fuera en caravana
por la llanura africana
     bajo el sol
que, con sus vivos destellos,
pone un tinte a los camellos
     tornasol.

Y cuando el día expirara
mi árabe tienda plantara
     en mitad
de la llanura ardorosa
inundada de radiosa
     claridad.

Cambiando de rumbo luego,
dejara el país del fuego
     para ir
hasta el imperio florido
en que el opio da el olvido
     del vivir.

Vegetara allí contento
de alto bambú corpulento
     junto al pie,
o aspirando en rica estancia
la embriagadora fragancia
     que da el té.

De la luna al claro brillo
iría al Río Amarillo
     a esperar
la hora en que, el botón rojo,
comienza la flor de loto
     a brillar.

O mi vista deslumbrara
tanta maravilla rara
     que el buril
de artista, ignorado y pobre,
graba en sándalo o en cobre
     o en marfíl.

Cuando tornara el hastío
en el espíritu mío
     a reinar,
cruzando el inmenso piélago
fuera a taitiano archipiélago
     a encallar.

A aquél en que vieja historia
asegura a mi memoria
     que se ve
el lago en que un hada peina
los cabellos de la reina
     Pomaré.

Así errabundo viviera
sintiendo todo quimera
     rauda huir,
y hasta olvidando la hora
incierta y aterradora
     de morir.

3
Mas no parto. Si partiera
al instante yo quisiera
     regresar.
¡Ay! ¿Cuándo querrá el destino
que yo pueda en mi camino
     reposar?

Paisaje espiritual

Perdió mi corazón el entusiasmo
al penetrar en la mundana liza,
cual la chispa al caer en la ceniza
pierde el ardor en fugitivo espasmo.

Sumergido en estúpido marasmo
mi pensamiento atónito agoniza
o, al revivir, mis fuerzas paraliza
mostrándome en la acción un vil sarcasmo.

Y aunque no endulcen mi infernal tormento
ni la Pasión, ni el Arte, ni la Ciencia,
soporto los ultrajes de la suerte,

porque en mi alma desolada siento,
el hastío glacial de la existencia
y el horror infinito de la muerte.

Vespertino

1
Agoniza la luz. Sobre los verdes
montes alzados entre brumas grises,
parpadea el lucero de la tarde
cual la pupila de doliente virgen
en la hora final. El firmamento
que se despoja de brillantes tintes
aseméjase a un ópalo grandioso
engastado en los negros arrecifes
de la playa desierta. Hasta la arena
se va poniendo negra. La onda gime
por la muerte del sol y se adormece
lanzando al viento sus clamores tristes.

2
En un jardín, las áureas mariposas
embriagadas están por los sutiles
aromas de los cálices abiertos
que el sol espolvoreaba de rubíes,
esmeraldas, topacios, amatistas
y zafiros. Encajes invisibles
extienden en silencio las arañas
por las ramas nudosas de las vides
cuajadas de racimos. Aletean
los flamencos rosados que se irguen
después de picotear las fresas rojas
nacidas entre pálidos jazmines.
Graznan los pavos reales.
Y en un banco
de mármoles bruñidos, que recibe
la sombra de los árboles coposos,
un joven soñador está muy triste,
viendo que el aura arroja en un estanque
jaspeado de metálicos matices,
los pétalos fragantes de los lirios
y las plumas sedosas de los cisnes.

Paisaje de verano

Polvo y moscas. Atmósfera plomiza
donde retumba el tabletear del trueno
y, como cisnes entre inmundo cieno,
nubes blancas en cielo de ceniza.

El mar sus ondas glaucas paraliza,
y el relámpago, encima de su seno,
del horizonte en el confín sereno
traza su rauda exhalación rojiza.

El árbol soñoliento cabecea,
honda calma se cierne largo instante,
hienden el aire rápidas gaviotas,

el rayo en el espacio centellea,
y sobre el dorso de la tierra humeante
baja la lluvia en crepitantes gotas.

Pax animae

No me habléis más de dichas terrenales
que no ansío gustar. Está ya muerto
mi corazón, y en su recinto abierto
sólo entrarán los cuervos sepulcrales.

Del pasado no llevo las señales
y a veces de que existo no estoy cierto,
porque es la vida para mí un desierto
poblado de figuras espectrales.

No veo más que un astro oscurecido
por brumas de crepúsculo lluvioso,
y, entre el silencio de sopor profundo,

tan sólo llega a percibir mi oído
algo extraño y confuso y misterioso
que me arrastra muy lejos de este mundo.

Tristissima nox

Noche de soledad. Rumor confuso
hace el viento surgir de la arboleda,
donde su red de transparente seda
grisácea araña entre las hojas puso.

Del horizonte hasta el confín difuso
la onda marina sollozando rueda
y, con su forma insólita, remeda
tritón cansado ante el cerebro iluso.

Mientras del sueño bajo el firme amparo
todo yace dormido en la penumbra,
sólo mi pensamiento vela en calma,

como la llama de escondido faro
que con sus rayos fúlgidos alumbra
el vacío profundo de mi alma.

A la belleza

¡Oh, divina belleza! Visión casta
     de incógnito santuario,
ya muero de buscarte por el mundo
     sin haberte encontrado.
Nunca te han visto mis inquietos ojos,
     pero en el alma guardo
intuición poderosa de la esencia
     que anima tus encantos.
Ignoro en qué lenguaje tú me hablas,
     pero, en idioma vago,
percibo tus palabras misteriosas
     y te envío mis cantos.
Tal vez sobre la tierra no te encuentre,
     pero febril te aguardo,
como el enfermo, en la nocturna sombra,
     del sol el primer rayo.
Yo sé que eres más blanca que los cisnes,
     más pura que los astros,
fría como las vírgenes y amarga
     cual corrosivos ácidos.
Ven a calmar las ansias infinitas
     que, como mar airado,
impulsan el esquife de mi alma
     hacia país extraño.
Yo sólo ansío, al pie de tus altares,
     brindarte en holocausto
la sangre que circula por mis venas
     y mis ensueños castos.
En las horas dolientes de la vida
     tu protección demando,
como el niño que marcha entre zarzales
     tiende al viento los brazos.
Quizás como te sueña mi deseo
     estés en mí reinando,
mientras voy persiguiendo por el mundo
     las huellas de tu paso.
Yo te busqué en el fondo de las almas
     que el mal no ha mancillado
y surgen del estiércol de la vida
     cual lirios de un pantano.
En el seno tranquilo de la ciencia
     que, cual tumba de mármol,
guarda tras la bruñida superficie
     podredumbre y gusanos.
En brazos de la gran Naturaleza,
     de los que huí temblando
cual del regazo de la madre infame
     huye el hijo azorado.
En la infinita calma que se aspira
     en los templos cristianos
como el aroma sacro de incienso
     en ardiente incensario.
En las ruinas humeantes de los siglos,
     del dolor en los antros
y en el fulgor que irradian las proezas
     del heroísmo humano.
Ascendiendo del Arte a las regiones
     sólo encontré tus rasgos
de un pintor en los lienzos inmortales
     y en las rimas de un bardo.
Mas como nunca en mi áspero sendero
     cual te soñé te hallo,
moriré de buscarte por el mundo
     sin haberte encontrado.

Crepuscular

Como vientre rajado sangra el ocaso,
manchando con sus chorros de sangre humeante
de la celeste bóveda el azul raso,
de la mar estañada la onda espejeante.

Alzan sus moles húmedas los arrecifes
donde el chirrido agudo de las gaviotas,
mezclado a los crujidos de los esquifes,
agujerea el aire de extrañas notas.

Va la sombra extendiendo sus pabellones,
rodea el horizonte cinta de plata,
y, dejando las brumas hechas jirones,
parece cada faro flor escarlata.

Como ramos que ornaron senos de ondinas
y que surgen nadando de infecto lodo,
vagan sobre las ondas algas marinas
impregnadas de espumas, salitre y yodo.

Ábrense las estrellas como pupilas,
imitan los celajes negruzcas focas
y, extinguiendo las voces de las esquilas,
pasa el viento ladrando sobre las rocas.

En el campo

Tengo el impuro amor de las ciudades,
y a este sol que ilumina las edades
prefiero yo del gas las claridades.

A mis sentidos lánguidos arroba,
más que el olor de un bosque de caoba,
el ambiente enfermizo de una alcoba.

Mucho más que las selvas tropicales,
plácenme los sombríos arrabales
que encierran las vetustas capitales.

A la flor que se abre en el sendero,
como si fuese terrenal lucero,
olvido por la flor de invernadero.

Más que la voz del pájaro en la cima
de un árbol todo en flor, a mi alma anima
la música armoniosa de una rima.

Nunca a mi corazón tanto enamora
el rostro virginal de una pastora
como un rostro de regia pecadora.

Al oro de las mies en primavera,
yo siempre en mi capricho prefiriera
el oro de teñida cabellera.

No cambiara sedosas muselinas
por los velos de nítidas neblinas
que la mañana prende en las colinas.

Más que al raudal que baja de la cumbre,
quiero oír a la humana muchedumbre
gimiendo en su perpetua servidumbre.

El rocío que brilla en la montaña
no ha podido decir a mi alma extraña
lo que el llanto al bañar una pestaña.

Y el fulgor de los astros rutilantes
no trueco por los vívidos cambiantes
del ópalo la perla o los diamantes.

Las alamedas

Adoro las sombrías alamedas
donde el viento al silbar entre las hojas
oscuras de las verdes arboledas,
imita de un anciano las congojas;

donde todo reviste vago aspecto
y siente el alma que el silencio encanta,
más suave el canto del nocturno insecto,
más leve el ruido de la humana planta;

donde el caer de erguidos surtidores
las sierpes de agua en las marmóreas tazas,
ahogan con su canto los rumores
que aspira el viento en las ruidosas plazas;

donde todo se encuentra adolorido
o halla la savia de la vida acerba,
desde el gorrión que pía en su nido
hasta la brizna lánguida de yerba;

donde, al fulgor de pálidos luceros,
la sombra transparente del follaje
parece dibujar en los senderos
negras mantillas de sedoso encaje;

donde cuelgan las lluvias estivales
de curva rama diamantino arco,
teje la luz deslumbradores chales
y fulgura una estrella en cada charco.

Van allí, con sus tristes corazones,
pálidos seres de sonrisa mustia,
huérfanos para siempre de ilusiones
y desposados con la eterna angustia.

Allí, bajo la luz de las estrellas,
errar se mira al soñador sombrío
que en su faz lleva las candentes huellas
de la fiebre, el insomnio y el hastío.

Allí en un banco, humilde sacerdote
devora sus pesares solitarios,
como el marino que en desierto islote
echaron de la mar vientos contrarios.

Allí el mendigo, con la alforja al hombro,
doblado el cuello y las miradas bajas,
retratado en sus ojos el asombro,
rumia de los festines las migajas.

Allí una hermosa, con cendal de luto,
aprisionado por brillante joya,
de amor aguarda el férvido tributo
como una dama típica de Goya.

Allí del gas a las cobrizas llamas
no se descubren del placer los rastros
y a través del calado de las ramas
más dulce es la mirada de los astros.

Sourinomo

Como rosadas flechas de aljabas de oro
vuelan los bambúes finos flamencos,
poblando de graznidos el bosque mudo,
rompiendo de la atmósfera los níveos velos.

El disco anaranjado del sol poniente
que sube tras la copa de arbusto seco,
finge un nimbo de oro que se desprende
del cráneo amarfilado de un bonzo yerto.

Y las ramas erguidas de los juncales
cabecean al borde de los riachuelos,
como el soplo del aura sobre la playa
los mástiles sin velas de esquifes viejos.

Tardes de lluvia

Bate la lluvia la vidriera
y las rejas de los balcones,
donde tupida enredadera
cuelga sus floridos festones.

Bajo las hojas de los álamos
que estremecen los vientos frescos,
piar se escucha entre sus tálamos
a los gorriones picarescos.

Abrillántase los laureles,
y en la arena de los jardines
sangran corolas de claveles,
nievan pétalos de jazmines.

Al último fulgor del día
que aún el espacio gris clarea,
abre su botón la peonía,
cierra su cáliz la ninfea.

Cual los esquifes en la rada
y reprimiendo sus arranques,
duermen los cisnes en bandada
a la margen de los estanques.

Parpadean las rojas llamas
de los faroles encendidos,
y se difunden por las ramas
acres olores de los nidos.

Lejos convoca la campana,
dando sus toques funerales,
a que levante el alma humana
las oraciones vesperales.

Todo parece que agoniza
y que se envuelve lo creado
en un sudario de ceniza
por la llovizna adiamantado.

Yo creo oír lejanas voces
que, surgiendo de lo infinito,
inícianme en extraños goces
fuera del mundo en que me agito.

Veo pupilas que en las brumas
dirígenme tiernas miradas,
como si de mis ansias sumas
ya se encontrasen apiadadas.

Y, a la muerte de estos crepúsculos,
siento, sumido en mortal calma,
vagos dolores en los músculos,
hondas tristezas en el alma.

El Tiempo Se Va Y No Vuelve Jamás ⏳

Roberto Quezada

Roberto Quezada
Primer Lugar Premio Guatemalteco de Novela 1984

Ardillas Enjauladas
Fragmentos

Pudo haber enardecido tus sentimientos, tu orgullo, tu autoestimación, pero esos son lujos que no pueden darse los que aceptan vivir oprimidos.

Y la pequeña distancia que separaba a los hombres de las mujeres, era como cientos de Saharas para las almas solitarias.

Vivir el diario sueño de un amor constantemente renovado.

Ha de ser triste para una mujer vivir muriendo por escuchar la palabra cariñosa de un hombre.

No hay peor maldición para un hombre que la de su soledad.

El peor de los dolores: el del sufrimiento causado por el odio de otro ser humano.

El hombre es el único animal que tortura a sus semejantes.

La pasividad abre las puertas a la tiranía.

La comida escasa del restaurante, jamás suplantaría los almuerzos de tu esposa, cargados de alimento y rebosantes de amor.

Y si aceptamos tales situaciones, ¿cómo podemos pedir a nuestros hijos que sean honrados, dignos, correctos?

Es como si la tarea de mantener la libertad, se le asignara a los jóvenes, aquellos que tienen tanto que defender y tanto que perder.

Somos gente pasiva, no hacemos nada, soportamos los abusos, y se nos cree, y aún nosotros mismos nos creemos, incapaces de actuar, de mover cerros y montañas para defender nuestros derechos.

Y el peor tormento es pensar sin poder llegar a la acción.

¡Dios mío! Tú que todo lo dispones y decides ¿cómo puede un hombre ser tan cruel con otro hombre?

Era apenas un niño, buscando afecto y cariño.

-¿Existe un Dios?
- ¡Dios está en ti! Todos llevamos a Dios muy adentro. Interprétalo a tu manera, pero no esperes llegar a comprenderlo. Si crees que lograrás comprenderlo, adorarás a un dios falso, y tú serás un tonto y un vanidoso.

Todo hombre es alguien fuera de lo común para la mujer que lo adora.

Eran mis amigos. Mis dos mejores y más queridos amigos. Amigos, sufrimos juntos y compartimos nuestras penas para hacer más liviana la carga. Amigo, aquel que ofrece lo poco que tiene, su compañía, sus palabras, un mendrugo, los restos de una camisa, espacio en el colchón. Mis mejores amigos.

Pero, a veces, se cansa uno de ser desconfiado y cierra los ojos, con la esperanza de encontrar en otra persona esa amistad, ese amor, o simplemente, el cariño que uno ha buscado ansiosamente.

¡Quiéreme! Y si es mentira lo que me dices, no me dejes averiguarlo. Es mejor vivir creyendo en un sueño, que ver pasar los días sin la esperanza de un amor. ¡Finje! si así lo deseas, pero dime que me quieres, que me querrás mañana.

Buscó aquellos labios ansiosos de besar y ser besados. Su beso fue largo y ansioso, como quien quiere transmitir un mundo de amor en un instante.

¿Cuánto se paga por una hora de besos reservados y caricias apresuradas? ¡Hacer el amor! El amor como algo que se fabrica. Construir algo, que nace espontáneamente.

Era un hombre, un adicto, que durante el día vivía en el Edén de su mal, y por las noches descendía al infierno de su adicción.

Nos van a asesinar, porque no pensamos como ustedes, nos tienen miedo y por eso nos matan.

Estamos conscientes de nuestros derechos, pero no contamos con la educación que nos permite reconocer las obligaciones de los miembros de un sistema democrático.

El instinto de conservación de vivir, nos vuelve serviles de éstas formas:
-La ignorancia.
-La ambición y la codicia.
-El servil de corazón, el que se humilla ante otro hombre, movido por la admiración genuina, pura. Viven como animales domesticados y humillados, y adoran la m1€®0@ que les tiran en la cara.
-Servil por razón de miedo y terror.

Y te nació una furia por tu gente, sumisa y servil, y aborreciste a los que abren sus puertas a la explotación; y odiaste a los que se hincan y obedecen los antojos del 'poderoso'. Malditos los hombrecitos que han permitido esta situación, y maldito seas tú, y los que como tú, han tolerado dictaduras, con su servil aprobación. Malditos los gobiernos que prostituyen a tu gente , y los dioses que no envían el rayo fulminante que calcine y purifique.

Y al pronunciar la oración y el consuelo que habías creído encontrar en la Palabra, habías logrado despejar de tu mente el recuerdo de los hombres que morían o mataban, que robaban o fornicaban, que envidiaban o mentían, y vivían. La fuente de fortaleza que descubriste en tus rezos, ya no era aquel río de consuelo, solo te quedaba un riachuelo de cobardía asquerosa. ¡Y nada más!

¡Desventurados! ¿Es que no vamos a defendernos? ¿No vamos a hacer algo? ¿Vamos a consentir esta situación sin dejar una palabra de todo esto? ¿Nuestros hijos, repetirán nuestros errores, porque nunca llegaron a conocerlos a través de nosotros?  Somos los cristianos del credo equivocado: ofrecemos nuestras mejillas a la oprobiosa bofetada. ¿No sabemos medir acaso con la misma vara que se nos mide? Somos bestias pasivas que aceptamos la burla, el insulto, la patada...

Esopo

El ratón campestre y el cortesano

Esopo

Un ratón campesino tenía por amigo a otro de la corte, y lo invitó a que fuese a comer a la campiña. Mas como sólo podía ofrecerle trigo y yerbajos, el ratón cortesano le dijo:

-¿Sabes, amigo, que llevas una vida de hormiga? En cambio yo poseo bienes en abundancia. Ven conmigo y a tu disposición los tendrás.

Partieron ambos para la corte. Mostró el ratón ciudadano a su amigo trigo y legumbres, higos y queso, frutas y miel. Maravillado el ratón campesino, bendecía a su amigo de todo corazón y renegaba de su mala suerte. Dispuestos ya a darse un festín, un hombre abrió de pronto la puerta. Espantados por el ruido, los dos ratones se lanzaron temerosos a los agujeros. Volvieron luego a buscar higos secos, pero otra persona incursionó en el lugar, y al verla, los dos amigos se precipitaron nuevamente en una rendija para esconderse. Entonces el ratón de los campos, olvidándose de su hambre, suspiró y dijo al ratón cortesano:

-Adiós, amigo, veo que comes hasta hartarte y que estás muy satisfecho; pero es al precio de mil peligros y constantes temores. Yo, en cambio, soy un pobrete y vivo mordisqueando la cebada y el trigo, mas sin congojas ni temores hacia nadie.

Puedes vivir con lujos y problemas, o en la tranquila pobreza.